Il était une fois, en Normandie,
un petit illustrateur qui naquit armé,
avec pinceau, crayon, papier, et tout.

C’était en 69 du siècle dernier.

Il ressemblait tellement à un François Roudot,
qu’on décida sagement de l’appeler comme ça.

Tout petit déjà,
il avait deux amours :
les contes, fables, historiettes et autres calembredaines,
et fourbir avec ardeur couleurs et pinceaux...

Quand il fut grand et fort,
il sauta d’un bond à Paris,
où il occit moult dragons furieux.

Le Roi décida alors de publier ses illustrations.

Il tomba bien sûr amoureux de la princesse,
elle aussi illustratrice...